Ruhig
Klar
Heiter
Gelöst
Warm
Und
Du
Selbst
Ruhig
Nichts mußtest du beweisen
Klar
Kein Getue um Nichts
Heiter
Nicht schrill
Gelöst
Ohne Vorbehalt hier
Warm
Die Stimme ein weicher dunkler Mantel
Und du selbst
Immer
Wir haben in der selben Stadt gewohnt
Und jetzt kann ich Dich da nicht mehr sehen
Aber immer weiter hören
Du selbst
Und
Warm
Gelöst
Heiter
Klar
Ruhig
Für Stefanie
wieviele bilder muß einer machen, damit er sich mit sicherheit erkennt? selbst im urlaub? (für n. )
Ich jedoch war die Tochter eines Winzers
Von weit her gekommen
Fülle der Liebe schenkend:
Der Wein
Wenn man im Frühjahr die zarten Triebe der Reben hegt
Halte sie vor dich hin
Du begreifst sie nicht
Doch schau sie an
Lange
Und sie durch den Sommer bringt
Sie gehören Gott
Zu seinem Plan
Uns das Leben zu geben
Um dann im Herbst die Trauben zu ernten
Sehen
Schauen
Und begreifen:
Wie etwas endlich gut werden kann
Und den Wein zu machen
Wein ist Kunst
Dann kippt man Wein nicht einfach in einen Topf
Erhitzt ihn und schmeisst dazu noch Gewürze rein
Dieses kam von weit her
Uns vor der Ewigkeit ein wenig zu trösten
Laß es bei Gott.
Für Chiara Ravenna, @IladyI
(Die fettgedruckten Zitate stammen aus ihrem Buch „La Tedesca“, Printausgabe, Seite 208)
einer lernt wortpaare.
einer fragt sie ab.
milgram erklärt, dies sei ein experiment übers lernen.
wieviel besser einer lernt zum beispiel,
wenn er für falsche antworten stromstöße erhält.
der lernende kriegt nicht wirklich welche.
er ist teil des versuchs, seine schreie kommen später vom band.
der lehrer aber sieht lauter kleine schalter.
die er der reihe nach umlegen soll.
für jede falsche antwort eine höhere dosis.
ganz rechts steht unter den letzten schaltern:
-sehr starker schock. gefahr.
der falsche schüler erklärt am anfang noch,
er habe eine kleine herzkrankheit. nix ernstes, aber.
bei den ersten schaltern hört er den anderen
-autsch oder ähnlich
lächerliches sagen. und er lacht auch nervös darüber.
dann prostestiert der schüler gegen den ganzen versuch.
man solle ihn rauslassen, sofort. er mache nicht mehr mit.
der lehrer dreht sich zum versuchsleiter um:
-das experiment erfordert, daß sie weitermachen.
-sie haben keine wahl.
-die schocks mögen unangenehm sein, sie sind aber nicht gefährlich.
-der schüler muß alle wortpaare lernen.
-so lange müssen sie weitermachen.
-ich übernehme die verantwortung.
-bitte fahren sie jetzt fort.
er fährt fort, er ignoriert auch das lautere schreien.
dann, irgendwann, schweigt der schüler.
wieder dreht sich der lehrer um.
keine antwort, sagt der versuchsleiter, ist eine falsche.
er kriegt also die nächsthöhere dosis.
aber wir wissen nicht, wie es ihm geht da drüben.
-fahren sie bitte fort.
und ins schweigen dessen, den er für herzkrank halten muß,
in dieses schweigen jagt der lehrer immer stärkere schocks.
immer unwilliger zwar, immer schneller auch, damit das hier
mal zu ende ist, aber er bringt es zu ende.
strom in den schweigenden jagen.
weil einer im weisen kittel es ihm sagt.
ohne ihn aber zu bedrohen.
(nur einer tat das, hoffen sie?
nein, die hälfte der lehrer.
jagte bis zum letzten schalter strom in den schweigenden.)
man wiederholte das experiment mit lehrern und schülern,
die sich sehen konnten. mit stimmen vom band.
es blieb dabei:
die hälfte jagte bis zum ende
strom in den schweigenden oder in den schreienden.
die das taten, die glauben an den im weißen kittel:
wissenschaft, wahrheit, fortschritt.
eichmann haßte die juden wenigstens wirklich.
Die lange Straße hat aufgehört zu atmen.
Ihre runden Steine glänzen nicht mehr,
In keinem Regen.
An ihr stehen längst keine Gartenhäuser, keine Veranden voller Bücher mehr.
Die Tore vor den weitausschwingenden Alleen
Sind gesichert mit dunklen Schlössern, mit großgliedrigen Ketten.
Es hat aber kein Krieg die Bewohner vertrieben,
Keine Bomben, und kein Komet
Kam je über ihre Dächer.
Es war nur das tote Pferd, das dort entlangtrabte,
Gleichgültig verwesend, der Sattel hing um den schlaffen Bauch.
Seinen Reiter hatte es vergessen, hatte es je einen gehabt?
Höre, Wanderer, höre, wenn das tote Pferd des satten Überdrusses
Auch in deiner Stadt auf lahmen Beinen vorbeiwanken sollte,
Dann brauchst du es nicht mehr zu rufen.
Lösche dann nur noch alle Lichter, schliesse alle Fenster und
Geh vor Mitternacht aus dem verödeten Haus.
.
.
.
für Jens Rüggeberg
am ende von diesem flug verlieren ich und meine mutter unseren koffern.
bei dem rollenden gummiband stehen wir.
nach zwanzig minuten rollen da nur noch vier oder fünf anonyme behälter.
zurückgelassen, stumpf. eine seltsame karussell.
ich warte da, bis mir vorbei etwas kommt.
und mache unsere weg richtung sbahn.
und ich biege und dreh, ich springe und steh.
hose im hand gehe ich öffnen.
nimmt von dem koffer ein buntes hemd, zeigt es mir, als ob es meine schuld ist.
oft benutzt aussehenden. sie ist groß und schamlos und lächelt.
ich schenke sie whisky ins glas. zwei strohmenschen sehen wir aus im spiegel.
ich in meine riesige hose. wir strecken unsere ärme weit offen.
wir stehen da, wir lassen das wind durch den fenster reinkommen.
das wind und das licht und die schatten mit unsere neue kleider da spielen.
und wissen genau, was jetzt weiter dann kommt.
ich trete raus von der stofflache, stehe dann nackt im raum.
zum deutschen strassen hinaus.
meine muttersprache ist nicht die muttersprache meiner mutter.
die muttersprache ihrer mutter ist nicht muttersprache und so weiter, viel viel weiter.
wir sind babylonisch. benutzen worte nicht um zu vergeben, verstecken, verhecken.
was noch willst du wissen? trödel und möbel, was lassen wir nach ?
ein paar alte postkarten,ein paar alte bilder, alles so alt.
ein stuhl, kleider und bücher. die hintergelassenen dinge, stell dir das vor.
die nicht mehr zu versteckende wahrheit ist so.
kannst du das hören? kannst du das wirklich nicht hören.
unterirdische stadt. subterran.
der turmbau zu babel war ein ablenkungsmanöver.
leiser tag an erinnerung an. lassen wir uns eine monat, ein jahr. an erinnerung.
stell dir das vor.
daß man sachen an anderen überhaupt nachlassen kann.
hand zu hand zu hand zu hand.
was suchen die sachen?
ich leere mich wie einen umzugskarton.
ich werf es dir vor , kind. ich werf es es dir nach. ich werf keinen schatt.
unterirdische stadt, getan und vertan.
für die, die uns gaben, was wir können nicht sehen. hörst du das?
kannst du das aber wirklich nicht hören?
die wörter, die sprache, durch die jahren der ton.
ich werf dir das an.
ich befreie mich.
ich lass es dir nach.
jetzt bist du dran.
:
::
für und nach tomer gardi
(die textgrundlage ist mein zweimaliges hören seiner lesung beim bachmannwettbewerb 2016. aus naheliegenden gründen l a s ich diesen text aber nicht. der den preis verdient gehabt hätte.)
Ein Grafik-Designer im handgemachten Pullover
Trinkt auf der Terrasse eines Ethno-Cafés
Unter Freunden einen Frucht-Cocktail
Aus welcher Richtung man es auch betrachtet
Die Gegenwart ist ohne Ausweg
Man ist redegewandt herzlich
Man macht kleine Späße
Man macht nicht zuviel Lärm und ist auch nicht zu still
Diejenigen die vorgeben Lösungen zu haben
Werden sofort widerlegt
Es ist bekannt daß alles nur noch schlimmer werden kann
Man schaut sich mit einem Lächeln an
Etwas selbstgefällig
Man ist so zivilisiert
I A M WHAT I AM
Vor allem anders zu sein
Man selbst zu sein
Und Pepsi zu trinken
Jahrzehnte von Konzepten
Um dort anzukommen
Bei der reinen Tautologie
ICH = ICH
Je mehr Ich ich sein will
Desto leerer fühle ich mich
Je mehr ich mich ausdrücke
Desto mehr trockne ich aus
Ein Grafik-Designer trinkt unter Freunden einen Frucht-Cocktail
Die Erhaltung des Ichs in einem Zustand permanenten Halbzerfalls
Man macht nicht zuviel Lärm und ist auch nicht zu still
Die Erhaltung des Ichs in einem Zustand chronischen Halbversagens
Man schaut sich mit einem Lächeln an
Etwas selbstgefällig
Man ist so zivilisiert
Das schwache deprimierte selbstkritische virtuelle Ich
Ist das bestgehütete Geheimnis der aktuellen Ordnung der Dinge
Ein Grafik-Designer auf der Terrasse eines Ethno-Cafés
Inkonsistenz ist nur die Folge des dummen Glaubens an die Permanenz des Ichs
Grafik-Designer Frucht-Cocktail Ethno-Café
I A M WHAT I AM
Die Gegenwart ist ohne Ausweg
.
.
.
.
(Alle Sätze und Halbsätze aus:
Das Unsichtbare Kommitée
„Der Kommende Aufstand“ ,
Übersetzt von Indymedia, 2007.
Die Anordnung und damit das Gedicht sind aber von mir.
Wer das anders sieht, darf sich gerne melden.)
Landschaften, Häuser, Trauben, Wein und Liebe.
Nächtliche Geräusche, die von Zuhause raunen,
Häuser, deren Seelen Einst und Morgen kennen,
Wein und Liebe, mit wissender Hand vom sich Regen
Neuer Fülle bis zur vollen Reife des
Ungeahnten Moments geführt,
Bis dann alles Warten endet.
Und Ahnen, Sehen, Atmen,
Diese Drei begleiten dich immer.
Dazu am Meer der Leuchtturm,
Eine Stütze für jeden Moment.
Ahnen, das den Weg begleitet.
Bei jedem Straucheln tiefes Atmen,
Und ein Sehen wie die Hand leitet, hält und birgt.
.
.
.
Für Chiara Ravenna, @IladyI
Una Luce.
Nicht, daß es irgendwo geschieht,
Macht uns Angst.
Denn es geschieht ja in dieser Sekunde.
In vielen Ländern, deren Namen wir nur immer
Hören, w e i l es dort geschieht.
Syrien, Nigeria, Sudan, Afghanistan, Irak:
Da fahren wir nicht hin.
Da wollen wir nicht hinfahren.
Da müssen wir nicht hinfahren.
Außer wir sind verrückte Helfer, Glotzer oder Soldaten.
Also gibt es die nicht, diese Metzgerländer, in der wirklichen Welt.
Meiner, Deiner, Unserer.
Da sind nur diese Gegenden, wo das geschieht, was wir uns
Ansehen können, aber nicht müssen.
Jedes Grauen, das wir nicht kennen,
In unserer wirklichen Welt,
Das können wir sehen.
In diesem Internet.
Das alles gibt es also, wir wissens ja.
Aber nicht in der wirklichen Welt.
Paris aber,
Paris.
Oh Paris.
Da fahren die Verliebten hin.
Von hier keine vier Stunden mit dem TGV.
Stiege ich jetzt ein, ich könnte es noch
Riechen. Das Zerfetzte,
Das Verbrannte,
All die Eingeweide auf der Straße.
Blut ist so schwer vom Asphalt zu kriegen.
D a s ist unser Schreck.
Es ist so nah.
Da müssen wir uns schon fast vorstellen,
Daß es auch Syrien wirklich gibt.
Und wie es da riecht.
Und wie es sein könnte,
Nach Sonnenuntergang dort zu sein
Und jedes Geräusch abzutasten,
Was es bringen könnte.
In dein Zimmer,
In dein Zimmer.
